Elle ne remarque rien. Dans le regard des autres, il y a de la haine. De la haine pour le couple qu'ils forment, maintenant qu'ils sont les amants réunis.

Ils sont là, simplement enlacés au comptoir d'une taverne du centre-ville. Le ver et la luciole. Cette disparité et cette singularité, c'est ce que les autres ne peuvent pas supporter. Et plus encore, ce qui émane d'eux à ce moment-là, qui rayonne et s'impose. Cette évidence qu'ils s'aiment, qu'ils s'appartiennent mutuellement, repus de l'amour qu'ils se sont dit sans pouvoir le faire. Et seulement de se toucher, de se sentir, de se suffire surtout au milieu du monde. Oui, l'univers cohérent de leurs deux corps, les autres ne peuvent le supporter. À ces deux qui osent s'aimer et le faire si évidemment savoir, ils vont l'arracher. À tout prix les détruire. C'est la jalousie qui explose dans leur regard.

Il ne la mérite pas. Elle mérite mieux. Ce sont eux qui jugent et décident. Que fait cette jeune fille avec un vieux qui pourrait être son père. C'est un monstre. Il faudra le détruire.

Cela il peut le lire dans les yeux qui les regardent. Cela il l'entend comme s'ils le disaient. Ils vont le dire. Et il a peur, d'un seul coup, et ça le prend sans prévenir, simplement parce qu'il a lu la haine dans le regard jaloux des hommes accoudés dans cette taverne.

D'un coup, il ressent la jeunesse de la jeune fille. La femme de Tel-Aviv, voilà qu'elle devient une demoiselle. Il a suffi qu'elle se retrouve dans sa ville natale, pour qu'elle redevienne l'enfant. Enfant du pays de sa mère. Et en une seconde, il a mal de sa jeunesse. Il la serre fort contre lui pour chasser cette idée.

Là c'est déjà l'automne, la grisaille et la musique triste des poèmes rhénans. Et en même temps, cette nuit d'une ville d'Allemagne ne doit pas leur être retirée, à eux les amants d'innocence. Trois nuits seulement leur seront créditées.

Alors il ne lui dit rien de ce qu'il voit, de ce qu'il sent. Pour qu'elle n'ait pas peur à son tour. Pour qu'elle reste toute douceur, la tête posée sur son épaule et ses lèvres tendres dans son cou.

Il n'est pas assez connu pour qu'il lui soit pardonné de l'aimer.

BONN BEETHOVEN

© Pierre-Pascal FURTH all rights reserved

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